Hay mujeres que cantan bonito. Y hay mujeres que incomodan cuando cantan porque lo que dicen es demasiado real. Nina Simone era de esas.
Nació como Eunice Kathleen Waymon en 1933, en Carolina del Norte, en un entorno donde el racismo no era una idea abstracta, era la norma. Desde niña tocaba el piano con una disciplina brutal. Su sueño no era ser famosa, era ser pianista clásica. Quería entrar a ese mundo elegante, europeo, donde el talento supuestamente era lo único que importaba. Pero no fue así. Audicionó para el Curtis Institute of Music y la rechazaron. Nunca lo dijeron abiertamente, pero el contexto era claro.
Ese rechazo no fue solo profesional, fue personal. Fue entender que no importa cuánto te prepares, hay sistemas diseñados para dejarte fuera.
Para sobrevivir empezó a tocar en bares y cambió su nombre a Nina Simone para que su madre no supiera. Lo que parecía una decisión práctica terminó siendo el inicio de algo mucho más grande. Porque Nina no interpretaba canciones, las atravesaba. Había algo en su voz que no buscaba agradar, buscaba decir.
Uno de los momentos que la definieron pasó antes de que fuera famosa. En un concierto, sus padres estaban en primera fila y los hicieron moverse para dar lugar a personas blancas. Nina se negó a tocar hasta que los regresaran a su lugar. No era una estrella, no tenía poder, pero tenía claridad. No iba a negociar su dignidad.
En los años 60 dejó de contenerse. Después del asesinato de Medgar Evers y el atentado en una iglesia en Birmingham donde murieron cuatro niñas negras, escribió Mississippi Goddam. No es una canción fácil. Es directa, incómoda, urgente. Desde el inicio marca el tono:
“Alabama’s gotten me so upset
Tennessee made me lose my rest
And everybody knows about Mississippi Goddam”
No es una metáfora. Es enojo convertido en música. Y cuando canta:
“You don’t have to live next to me
Just give me my equality”
Está diciendo algo que sigue siendo vigente. No está pidiendo simpatía. Está exigiendo lo básico.
La canción fue prohibida en muchas estaciones de radio. Algunas devolvieron el disco roto en pedazos. Esa fue la respuesta del sistema cuando alguien hablaba demasiado claro.
Y Nina no se suavizó después de eso. Al contrario. Se volvió más directa, más política, más incómoda. Canciones como To Be Young, Gifted and Black no eran solo arte, eran declaraciones sobre identidad. Sobre no reducirte para ser aceptada.
Su vida personal fue difícil. Relaciones complicadas, abuso, presión constante, un diagnóstico de trastorno bipolar que en ese momento no se entendía ni se trataba bien. Se fue de Estados Unidos, cansada del racismo y de la industria. Vivió en Liberia, Suiza, Francia. Su vida fue inestable, pero coherente con lo que creía.
Murió en 2003, en Francia, a los 70 años, después de años lidiando con problemas de salud. No murió como una figura completamente reconocida por el sistema que la había rechazado. Pero dejó algo más importante que el reconocimiento: dejó verdad.
Hay una frase suya que parece simple, pero no lo es: “La libertad para mí es no tener miedo.”
Si la tomas en serio, cambia todo.
Porque no se trata de admirar a Nina Simone por lo que hizo. Se trata de ver qué haces tú con eso.
¿Cuántas veces eliges quedarte en silencio para no incomodar?
¿Cuántas veces te adaptas para encajar en espacios que ya sabes que no son para ti?
¿Cuántas veces te dices que es mejor así, que es más fácil?
La pregunta no es si tienes miedo: La pregunta es qué estás dejando de decir por culpa de ese miedo.
Ojos Murasaki 
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